| lyric | Gerne schreit' ich gegen den Wind,
daß mir die Locken fiegen:
denn so ist meine Seele gesinnt:
sie liebt es, streitend zu siegen.
Blase, brause! Du schreckst mich nicht:
laß uns im Wettkampf streben,
und der Sieger schelte Wicht
den der sich ergeben.
Solch Geschick mein Leben lang,
spinne mir die Norne:
Klares Ziel sicherer Gang
und ein Feind von vorne! |