| lyric | Du Stätte der Arbeit! Heilges Land!
Es ringen die Leiber, es wuchtet die Hand.
Die Feuergarben schießen zur Ferne
und übergluten die himmlischen Sterne.
Die Spindeln drehn sich im schwingenden Kreise
und surren ihr Lied der Arbeit zum Preise.
Im Zischen und Stampfen, Krachen dun Dröhnen
der Arbeit hymnische Chöre ertönen.
Das ist Gebet und nimmer Fron.
Sirenenruf wird Glockenton.
Maschinenbruas wird Orgelklang.
Des Werkvolks Schrei wird Lobgesang.
Die Helden schmieden aus Stahl und Brand
die Strahlenkrone für’s Vaterland! |