| lyric | Im afrikanischen Felsental
marschiert ein Bataillon, sich selber fremd.
Lang ist ihr wildes Lied verhallt
in Sprachen mancherlei;
stumm glüht der römische Schutt am Weg,
schlafend zieh’n sie vorbei.
Unter der Trommel vorgebeugt
der schlafende Tambour geht;
es nickt der Kommandant zu Ross.
Es schläft die Truppe Haupt für Haupt,
unter der Sonne gesenkt
von der Gewohnheit Eisenfaust
in Schritt und Tritt gelenkt.
Und was sonst in der dunklen Nacht
das Zelt nur sehen mag,
tritt unter’m off’nen Himmelsblau
im Wüstenlicht zu Tag.
Es spielt das schmerzliche Mienenspiel
unglücklichen Mann’s, der träumt,
von Gram und Leid und Bitterkeit
ist jeglicher Mund umsäumt.
Es zuckt die Lippe zuckt das Aug’,
auf dürre Wangen quillt
die unbemeisterte Träne hin,
vom Sonnenbrand gestillt.
Sie schau’n ein reizend Spiegelbild
vom kühlen Heimatstrand,
das grüne Kleefeld rot beblümt
am kühlen Heimatstrand,
den Vater der einst den Sohn gerühmt,
verlornes Jugendland.
Ein Schuss! da flattert es weiss heran
und schon steht das Carré.
Schlagfertig ist jeder Mann,
schlagfertig und munter
und keiner sah des Andern Reu und Weh,
nur zorniger ist jeder Mann,
willkommen ihm der Streit;
Doch wie er kam zerstiebet der Feind,
wie Traum und Reu so weit!
Im afrikanischen Felsental
marschiert ein Bataillon, sich selber fremd.
Es schläft die Truppe Haupt für Haupt
unter der Sonne gesenkt
von der Gewohnheit Eisenfaust
in Schritt und Tritt gelenkt.
Sie schau’n ein zeizend Spiegelbild
vom kühlen Heimatstrand,
verlornes Jugendland. |