| lyric | 1. Der Traube Saft behagt dem Mund,
doch Müh erheischt der edle Wein,
und blitzt des Bechers köstlich rund:
Sein Silber will gegraben sein;
dann harret erst noch auf das Erd
des Schmiedes kunsterfahrne Hand;
so ähnlich reift des Mannes Herz
entgegen seinem Vaterland.
2. So schwebt das Lied wie Glockensang
durch heitre Sommerluft einher
un dkündet laut, dass winterlang
dem Sänger keine Müh zu schwer.
Drum schafft, bis aus den Bechern blinkt
der Männer Ehre schön verklärt
und keiner mehr aus Silber trinkt,
der nicht des Weins und Silbers wert!
3. Und wo sein ferner, goldner Ton
aus TRümmern neue Völker hebt,
blüht auch die neue Rebe schon
und ihre Ranke spinnt und webt;
in Wäldern trinkt am Felsenquell
das Hirtenkind aus hohler Hand,
bis wieder bringt aus Bechern hell
der Mann sein Hoch dem Vaterland! |