| lyric | Einen Menschen namens Meier,
den schubst man aus des Hauses Tor,
und man spricht: betrunken sei er
selber kam’s ihm nicht so vor.
Grade auf des Weges Mitte,
frisch mit spitzem Kies belegt,
hat er sich im Schlurferschritte
knickebeinig fortbewegt.
Plötzlich will es Meiern scheinen,
als wenn sich die Straße hebt,
so daß er mit seinen Beinen
demgemäß nach oben strebt.
Aber Täuschung ist es leider,
Meier fällt mi seinen Bauch,
wirkt zerstörend auf die Kleider
und auf die Zigarre auch.
Schnell sucht er sich aufzurappeln;
weh, jetzt wird die Straße krumm,
und es dreh’n sich alle Pappeln,
und auch Meiern dreht es um.
Knacks, er fällt auf seine Taschen,
worin er mit Vorbedacht
noch zwei wohlgefüllte Flaschen
klug verwahrt und mitgebracht.
Hilfsbedürftig, voller Schmerzen
sitzt er da in Glas und Kies,
doch ein Herr mit gutem Herzen
kam vorbei und merkte dies.
Voller Mitleid und Erbarmen sieht er,
wie es Meiern geht,
hebt ihn auf in seinen Armen,
bis er wieder grade steht.
Puff, da trifft ein höchst geschwinder Schlag
von Meiern seiner Hand
der Fremden Prachtzylinder,
daß der Mann im Dunkeln stand.
Ohne Hören, ohne Sehen,
steht der Gute sinnend da,
und er fragt, wie das geschehen,
warum ihm das geschah. |