| lyric | 1. Eine goldne Garbe
steht am Tor der Welt,
daß nicht einer darbe
ist das Feld bestellt.
2. Brenne, Feuer, brenne
braun des Brotes Laib;
viele Hände warten,
Mann und Kind und Weib.
3. Daß die Ähren reifen
und das Feuer sprüh,
daß laßt uns nun bitten
unser ist die Müh. |