| lyric | Der Sonntag geht über die Felder.
Der Sonntagswind streichelt das Blütenmeer,
darüber gaukeln Libellen her.
Ein alter Fischer im Kahne ruht,
und gleisend und glänzend
dehnt sich die Flut.
Ein Rohrspatz schreit im Binsenmeer,
vom Kirchlein läuten die Glocken her.
Der Sonntag geht über die Felder. |