| lyric | Du mein herzig Mägdlein,
Schönste in dem Städtlein,
deine roten Wängelein
duften wie die Rosen mein im Garten.
Ach, du Liebster mein,
möcht’ kein Röslein sein,
die, wenn sie der Liebste bricht,
ja Dornen in die Finger sticht im Garten,
Rot sind meine Wängelein,
weil ich dich, oh Liebster mein,
deiner Lieb’ und Treue
immerdar auf’s Neue
stetig mich erfreue. |