| lyric | 1. Auf den blauen Bergen
hier wachsen süße Reben.
Diesen Tropfen wollen wir
keinem andern geben.
Becher her, voll und leer,
wär' es nur ein ganzes Meer!
TImokwein soll es sein,
unser edler Serbenwein!
2. Unsre Mädchen, hübsch und rank,
frei'n wir mit Behagen;
sie sind köstlich wie der Trank
unsrer edlen Lagen.
3. Unsre Mädchen, unser Wein
sind die besten Gaben.
Feuerglut und Sonnenschein,
nirgends so zu haben |